Д. К.*
Не пора ли, любезный друг,
поостыть нам, самую малость,
посмотреть, оглядеться вокруг…
сколько нас на Руси то осталось?
Всё пытаюсь понять и простить…
может быть позабыть сумею…
Ну не вечно теперь платить
матерям за грехи Саломеи.
Я всё думаю, где та грань,
за какую ступать опасно...
где живёт эта Клио дрянь,
та, что делит на белых и красных?
И я верю в народ-исполин,
и горжусь боевым триколором…
только с красным мы брали Берлин,
«молоткастый»… проник в мои поры.
Для того меня Бог создал,
чтоб я был слеп и глух, и нем?
Не пора ли, как грек Дедал,
приподняться над… вре-ме-нем?
Я не ползал внизу как червь,
поглощая еду с горсти,
и не думал, как без потерь
в кущи райские заползти.
Не вставал в предрассветную рань,
чтобы делать из сказки быль…
Память всё собирает в длань:
и алмазы, и плесень, и пыль.
А Россия стоит века,
не приученная просить,
но кому-то исподтишка
её хочется укусить.
И сосут её, и доят,
и за это ж в неё плюют.
Сколько ты не корми змею,
всё равно в тебя впрыснет яд.
Сколько вырыто нор и ям,
рассеченных раздвоенных душ…
Хватит - с пушек по воробьям…
улетели уж…
10.03.2016г.
*- Димитрию Кузнецову.