Кому звонит поэт, когда он пьян?
Не нынешней, не будущей, не бывшей.
Он, беспредельной страстью обуян,
Взывает к силе светлой, самой высшей.
Плюс семь, двенадцать, тридцать, сорок два…
Он дозвонится наугад едва ли,
И тщетно подбирает он слова.
«Алло! Привет!» – «Вы не туда попали».
Все зря – у Музы телефона нет,
И до нее, как грешнику до неба.
Пьет водку в одиночестве поэт,
Закусывая черствой коркой хлеба.
11.03.2016