В жизни этой простак, - зря расчерчивал графы впустую,-
где искал и нашёл, - только желтые стебли стоят,-
оттого не топчу,- на бумаге проходы рисую,
где всю ночь фонари, вдоль знакомых бульваров горят.
Вот и вышло забресть в местность низких, по грудь, небосводов,-
в край провисших мостов,- открутив что связалось назад,
первых самых шагов, на начало дорог и исходов,
где за ставней, любой, только милые лица... Навряд,
я признаю их все, память вытряхнув - склянку пустую,-
не связав берегов, острова уплывают из рук,
оттого не топчу, на листах профиль дивный рисую,-
оттого и мосты, разведясь, замыкаются в круг.
Круг туманов, дождей и листвы от янтарной, до чёрной,-
круг гранитных оков для свинцовой, как небо реки,-
предрассветных минут, позы этой расслабленной - томной,-
почему же края оказались те так далеки?,-
также дышит залив, острова обозначили спины,
также будит листву предрассветный гудок корабля,-
над каналом висит, не колышется пух тополиный,-
как последний мираж... - вырубают теперь тополя.