“Сакуры цветут как плакучие ивы. Весна не пришла.”
Вываливаются фотографии
Из сильно раскисших в грязи альбомов,
Словно аватары к эпитафиям
Мученикам природного погрома.
По черному дну желтыми кИстями
Осени рисунок был бы уместен-
Клены сыпали бы неровными листьями,
И пазл скорби сложился бы вместе.
Но снаружи весна. Вишни...ах, вишни
Покрываются пенкой от варенья.
Долгожданные кажутся лишними
Запахи триумфального цветенья.
Приближается мартовский день сакуры,
И у меня перед домом в Ирландии
Фата-Морганами с розовой аурой
Стоят две вишни на весенней стадии.
Мидори, Науко, Хануко и Атцуши,
Мои сакуры потупились в эти дни
И усилили траурный цвет стужи.
Христос или Будда, спаси вас, храни...
В московской квартире подруги
Всегда в ходу веточки для икебаны,
И рисовая бумага тонка и упруга,
Краски, как слезы, скупы и пряны.
Запираясь в комнате, взрослый сын
Читает акунинскую “Колесницу”,
И ее неалгебраический спин,
Оживляет и уносит в ничто лица...
Мацуо Басе на неведомых тропах
В пути занемог, и кружит его сон
По пустошам и комментариям в блогах.
Как тысячи, никогда не проснется он.
От цунами по имени ненависть
Содрогается всемирная паутина.
Обделенные любовью травести
Обезличены, но исповедимы.
Солнце режет глаза сквозь сакуры ветки,
Клинком меча. Страна Япония,
Да помогут тебе твои великие предки,
И не станет предсмертной агония!
2011