Серые палки. Много, много серых балок
Покрыты чем-то с запахом воспоминаний.
Позади дорога. В машине играет блюз.
И так одиноко.
Побелели костяшки. В метал впиваются ногти.
Но прыгать не хочется. Вот что больно.
Вот первая, вторая,сотая. Это слезы. Смесь воды и
соли.
Но сколько, сколько в них... Чего? Ах да, стало быть,
чувств.
Под тобой река. Бурлит и манит. тогда, черт возьми,
чего ты ждешь, дурак?!
Ладно, спокойно. Всем нам свойственно чувство
влюбляться, нет, зачеркну, убиваться.
Черным по синему, белому, алому пишу и спрашиваю:
кто тебя просил в нее углубляться?
Кто просил держать ее руки, что как из фарфора?
Кто просил провожать под дождем, под зонтом до
самого дома?
Она? Нет. Ты сам? Навряд ли. Может быть кто то,
кто сводит дороги в пустыне к озерам,
которые и то прекрасный, но лживый мираж?
Теперь стой и плачь, и плачь сколько влезет.
Сегодня суббота, тебе никуда не надо.
Вздох и всхлип. Но руки на плечи она тебе не положит,
и не обнимет, и не поцелует. Никто не может
Остановить самолет. Вот он,
Голову выше. Глаза к голубизне вечности.
Может сейчас она машет тебе из иллюминатора,
А может и будет помнить до бесконечности.
Дорогому другу, Дмитрию.
"Все пройдет, и все забудется."