Скучая как-то вечером в отеле,
то рюмки принимая, то гантели,
себя нашёл я в плотоядном теле
с хвостом, клыком и рогом золотым.
Поочерёдно в скайп меня хотели -
жена, начальник, зимние метели,
и окна так настойчиво потели,
переводя с глаголицы на дым...
И я парил в полях анодных сеток,
пил молоко решителен и меток,
ломал стереотипы табуреток
о всадников, чей голос безголов.
Мой вид так исчезающ и так редок,
что даже толпы ольгинских брюнеток
не в силах дать ни так ни даже этак
мне радости слияния полов...
Я вижу пыль копыт за облаками
и в двери стук нечистыми руками.
Душа моя летит в пустом стакане,
вселенная безбрежна и легка...
Я словно тот последний могиканин,
кто сердце как кобылу заарканил,
и вижу, что оно всего лишь камень...
Тот камень, что в основе на века.