А скажут - лодка по реке
Плывет под лунною раскраской
И парус парится в завязке
И ночь гадает по руке
Звучит мелодия с листа
Но что-то точно тут не чисто
Так пристрелите пианиста
В его сонатах темнота
А в плесневеющей Неве
Все меньше свежести и силы
И небеса невыносимы
Вновь примеряя серый цвет
Цвет морока, цвет прежних дней
Фотографических иллюзий
Где все на месте, только людям
Все холодней, все холодней
Сальери лучший ученик
Не доверял природным ядам
И вот плывет над Петроградом
Его мелодий цианид
Смывая краски от Петра
С небесно-серой штукатурки
Затянутым вступленьем к “Мурке”
Засевшей в головах с утра