Никогда не забуду я доброго деда-узбека,
Что бежал от резни с мест родных за далёкий Урал.
Повезло, говорил, что есть дочь и что есть куда ехать,
А сейчас я скажу: повезло – нелегалом не стал.
Повезло, что в стране, за которую шёл он за Одер,
Он ещё был своим, уважаемый старый солдат,
И что были мы все, пусть уставшим, единым народом
И ни слова плохого, ни мысли, косой даже взгляд
Старику не послали. А он тосковал не скрываясь,
Пригорюнился с ним астраханский весёлый плацкарт.
Как бы было сейчас? Представляю я и ужасаюсь.
Четверть века прошло. Изменились мы. Кто виноват?