Это водопроводной трубы серенада.
Сыпучесть со стен старой побелки. Не надо
смотреть в потолок. Ты не увидишь там звёзды.
Их нет и в окне. Лишь снег, то рыхлый, то мёрзлый.
Птицы собой взгляд веселят в виде премий.
И время забыло дорогу сюда. Время
это слово безликого, среднего рода,
словно дворняга, чья масть, родня и порода
обусловлены лишь кобелями с помоек,
тех чей запашок неприятен, но стоек.
Это домов многотонных громада.
А в них водопроводной трубы серенада.
Некто (возможно, что вы или я) немного
качается звукам под стать. Снова берлога
становится комнатой, где крутится счётчик.
В чёрном окне из желтых, светящихся точек,
то ли планктон, то ли просто огромный город,
поднимается в небо, где тучи, как свора,
его обглодают и уйдут, куда надо.
Некто запишет: «Это была серенада
водопроводной трубы.
Может быть, звуки судьбы.
Может быть, просто звуки,
вроде «аз» или «буки».
Может быть это глюки,
водоканала люки,
птицы, старухи-злюки,
охи, ахи и плюхи.
Или обратный отсчёт.
Да мало ли, что ещё…»