В суете дней, слишком запутан
И ночью в парке кормлю птиц.
Живу на белом свете грустно,
Утром, море исписанных страниц.
Там жизнь и плен, добро и зло.
Там мрак мой главный персонаж.
И пролетают вьюгой дни,
В один момент, последний шанс.
Так часто представляю мир,
Чуть страшным и безмерным сном.
И я, наверное, в это влип.
Мир крутится как колесо.
Художник робкая натура,
Он ночью любит тишину.
Заметит всех - кто был не прав,
Иль слаб, кто-то по своему глуп.
Помнит как быстро и тепло,
В том мае уносилась кисть.
Было легко, лихой настрой,
Без планов пишется дневник.
Холсты все спрячет в свой мешок,
Туда, где пролетают дни.
Помнит, как было хорошо,
Держит в себе прежний двойник.
Напишет ночью свой стишок,
Там идеальные миры.
Что и когда пошло не так?
Он без причин, судьбой избит.
На ум приходит лишь петля,
Весь без идей, всеми забыт.