Не взнати мені точно як це станеться. Напевно це буде на початку лютого. Моє тіло, наскрізь просочене брудною сумішшю горілки, глоду і чифіра, буде безконечне довго дряпати своєю сивою щетиною, незатишні вулиці міста. Молода следачка, сівши навпочіпки, відігріваючи жарким диханням, застигаючу ручку на холодному вітрі, не довго описуватиме мої прикмети. Хлопне дверцями міліційної машини, і поїде зігрівати свої красиві ніжки, в чорному капроні, в тепло кабінету. Візьмуть моє незручно заморожене тіло, за ноги - за руки і закинуть в кузов. У морг.
На мої похорони не прийдуть мої колишні друзі і мої жінки, швидше за все, вони ні чого не знатимуть про мою смерть. А якщо і знатимуть, то не прийдуть все одно. Навіщо стояти на крижаному вітрі, і робити скорботну особу – коли удома їх чекають новi чоловiки і передчуття нових гріховних пристрастей. Та і добиратися потім важко з кладовища.
І застукають барабани. Шматки мерзлої глини про щелясту кришку труни. Гуркіт їх буде з кожною хвилиною все тихіше i тихiше, і нарешті затихне зовсім. І лише самотній, тужливий волинщик лютневого вітру бродитиме довгими ночами по кладовищу невідомо кого відшукуючи.
Прийми раба твого. Господи!!! Нi не так.
Прийми бомжа твого. Господи!!!
А коли я з'явлюся перед лицем світлим, весь худий, неголений, з тілом грубо зашитим дратвою – скажу йому.
- Я хочу бути художником.
То хіба приємно дивитися тобі на цей шматок шматок синюшного м'яса що чадить на розжареній сковорідці? То хіба не заплачеш ти, своєю милосердною душею – дивлячись на це? То хіба мало лінувався я в житті? Я не виконав і мільйонної долі того що задумав. Говорять чоловік звикає до всього – і до болю теж, і якщо цей біль і мука буде триває вічно… я звикнуся і до неї. Не дай мені звикнутися, і стати до всього байдужим.
- Я хочу бути твоїм художником.
Холодними, зимовими ночами, узявши з собою мольберт і кисті, я бродитиму по землі і розписувати стекла крижаними узорами, я малюватиму квіти схожі на срібні оклади твоїх ікон. Я малюватиму своєю печаллю. Я додаватиму в узори бель морозних туманів, і кристали вічних снігів. Я дуже старатимуся. Тонкими кистями я промальовую кожен прожилок на крижаному листі і додам в них холодну паморозь веселок північного сяяння.
Я до найпізнішого заходу топтатимуся в піднебессі, і змішуватиму багрові і сині фарби на небесах, добиваючись відтінків від яких на душі тривога змінялася добрістю.
Я розфарбовуватиму вечірні хмари гаммами фарб з сивого попелу і малинового вина, додавати їм форми вод, що біжать, і стад, що пасуться. А коли оксамит ночі завісить небесні пейзажі, повзатиму по небосхилу і найтоншою кистю наноситиму зоряний пил.
Малюватиму ранок, найрожевішою і найбілішою фарбою – щоб пробуджуючись, діти твої омивали очі найчистішим світлом.
Рано навесні я розфарбовуватиму квітучі сади і кожна квітка буде спогадом, про щось те хороше, про щось божественне рідне. А позже - з'являться плоди. Кожній вишні я намалюю по сонячному відблиску. І в кожну вишню – я додам краплю меду, щоб вони сочилися на літньому сонці.
Намалюю скелі і зелені ліси над водою, і той же берег із скелями і смарагдовими лісами на самій воді. У ній відбиті найдрібніші деталі дерев, найменші гілочки і травички. Хай це дзеркало буде дивним, і хай викликає чарівні ілюзії: якщо вглядітися, то відбитий у воді світ здасться більш справжнім, більш справжнім чим світ на березі. Піднебіння - буде у нас під ногами.
Підберу найсвітліші, найпрозоріші фарби для твоїх надр. У мене попереду вічність. Хочу щоб ці тверді камені порівнялися з твоїми живими творіннями. Смарагди – із зеленню молодого листя, Гранати – з кров'ю створень твоїх, Перли – з сяянням гірських вершин, Алмази – з водою чистих джерел.
Ніколи я не залишу ні відбитку ні автографа на цих творіннях. Але я знатиму що вони є. Заховаю їх глибоко-глибоко, так щоб жодна людина ніколи їх не побачив, і в його очах не спалахнули вогні пожадливості.
- Я хочу бути твоїм художником. Але боюся що не пустиш мене до престолу твоєго. Пишу тобі. Може бути коли-небудь через безодню часів – вітер піднесе цей аркуш до твоїх стоп. Чи зволиш ти нагнутися і підняти його? Та і чи зумієш ти зрозуміти і прочитати ці незрозумілі письмена?
Лейтенант оперативного відділу, щулячись на холодному вітрі, ще раз гидливо прочитала пом'ятий папірець. Ні грошей ні документів. Лише ось цей аркушик, списаний хистким почерком.
- Ну бомжара, особистим художником бога хотів стати .
Пора дійсно їхати у відділ, відігрівати ноги, що мерзнуть. Не вгадав ти. Не почало, а кінець лютого, і колготки у мене тілесного кольору. Зім'яла, і викинула непотрібний папірець.