Последний школьный коридорный звон….
Мой путь дальнейший был определён:
Станок, лопата, кельма, пассатижи…
Не более! Я в жизни этой – рыжий.
Не то, что тот, с которым просидели
За партой вместе столько школьных лет.
Таков уж свет.
Он нас неровно делит:
На хищных птиц,
И на простых утят,
Родителей возможности учтя.
Я – так себе… Мой папа – работяга,
И мне в работу топать тихим шагом.
А у него папаша - чем-то вроде,
Что «шишками» зовут у нас в народе.
Он – шишкин сын,
И будь он хоть кретин,
Но, всё равно,
до самого конца
пойдёт путём отца.
Поскольку - денег хватит:
Папаша, не задумавшись, заплатит
За институт, за должность и за чин.
Он – Сын!
И будет Шишкой тоже.
Папаша – может!
Страна – мой дом!
Чиновник - страшно туп.
Но - что поделать? – у него был Папа….
И потому реформы – хрипом, сапом -
Сквозь тупость прорываются
С трудом….