Закручивает время все быстрее
безжалостным движением руки
водовороты жизненной реки,
в которых мы стремительно стареем
и души полоскать не успеваем,
отряхивать от кладбища камней,
растрачивая свой остаток дней
в погоне за сиюминутным раем,
надеясь на неведомые силы:
что тромбик оторваться не посмел,
что запотел оптический прицел,
что Аннушке на масло не хватило.