Я получаю весточки из завтра.
На блюде эти письма, догорая,
остались только отсветом заката
и ночью, небом сделавшею землю…
Сгоревшие слова звучат иначе,-
примерно так, как эхо над холмами
звучит тысячелетие спустя,
и зелень облетает отмирая…
Так в раковине прошлого-моллюска,
голубоглазый мальчик слышит море,
когда же этот домик станет мелом,
рисует дом на грифельной доске…
В руках ребенка мертвая ворона,
расправив крылья, он не понимает,
что крик ее живет теперь отдельно,
как тень от ее крыльев на песке…
Внутри повисшей капли отразилась
душа дождя, и двор обнявший небо.
Сухие губы, говоря «прости»,
стирают слезы... их дороги стали
морщинами на пепельном лице…
14.03.16