Бабье лето, Бабий Яр

               
                Памяти Марии

Бабьим летом скрипачку-хохлушку,
В сорок первом году, поутру,
Немцы убили в Бабьем Яру.
Певунью, красавицу и хохотушку.

Таких – миллионы… Когда б не одно:
Эта была моей бабкой родной.

Кровных своих находишь в беде.
Кровь тысяч и тысяч разных людей
Мешалась в урочище вновь и вновь
С водой родников и влагою рос.
И в сердце моё стучится вопрос:
А есть ли во мне еврейская кровь?

Голос крови - это данное свыше,
Если не путы, а вверх и вперёд.
И рад всегда я его услышать,
Когда он шепчет, а не орёт.

Хотя я там ничего не оставил,
Я бы, пожалуй, съездил в Израиль.