А мне никто не писал стихов,
Никаких, ни плохих, ни хороших,
Не сказал даже ласковых слов,
Так на бабочек летом похожих.
Что когда-то ловила сачком,
А поймав, любовалась на чудо,
Ты сказал, что всё будет "пучком",
Непременно счастливой я буду.
Но стихи ты писал для другой,
Я была для тебя только другом,
Про себя я шептала :"Ты мой !
Без тебя я счастливой не буду !"
Та, другая, ушла от тебя,
Ей стихи не нужны твои были,
А тетрадка твоя у меня,
Только слёзы чернила размыли..
***********************************************
Какое счастье, стою у ваших окон я один
И знаю, что вы не спите! Сколько зим
Живу уже воспоминанием о встрече!
Прошёл уж Новый год, и не замечен я!
И в сердце музыка звучит. Моя мечта!
Увижу ль завтра? Знаю, буду ждать.
Какая в сердце радость! Благодать!
Он-Пишет-Сам 18.03.2016 06:25
*********************************************
Совсем несообразные натуры
у этих бестолковых мужиков:
стихи писали беспросветным дурам,
а не большим ценителям стихов!
Владимир Ефимов 4 17.03.2016 20:06
*********************************************
И непрошенной чистой слезой
Мою память от боли омыло,
Позовешь? Я приеду, родной...
Вдохновеньем наполним чернила...
Елена Полянская 3 17.03.2016 18:17