Я устала бороться с собой, это больше неверно.
Я захлебывалась тоской и билась об стены,
Я кричала беззвучно, как рыба, и так же протяжно...
Я вроде как выжила. Всё остальное - неважно.
Я кутала боль свою в тряпки, жалела, лелеяла,
Как нищенка умершее дитя качала, не верила,
Не признавалась в своем сознании, что смерть так возможна...
И вот всё окончилось. Всё хорошо. Поздно и сложно.
Мне больше неинтересно, какого цвета яд в моих венах,
Отголосками каких слов выстлана тропка к измене,
Какие люди мне снятся, четное ли количество лиц,
И сколько ангелов замирает от взмаха твоих ресниц...
Я устала бороться с собой, мне больше не хочется.
Нужно как-то иначе, иначе искать в себе творчество.
Если смысл всего - выйти за грань того, что известно,
То зачем я страдала? Очевидно же, что неуместно.