Она все ещё девочка: неровные стрелки, ветром спутаны волосы на вечном её бегу в попытках обогнать минутные и часовые.
Она знает наперечет все остановки, перекрёстки и мостовые, на которых так часто обгоняла мерное тиканье часов.
Её пульс никогда не уложится в это размеренное тик-так, она будет громко смеяться, даже когда это неуместно и все хмурятся, пусть так.
Пусть лучше так, чем входить в возраст дурочки, замирая и громко охая у каждого подвенечного платья в витрине, планируя отдых после в Европе (Риме) или на островах.
Нет, она будет не в платье, а в неотложных и важных делах - суматоха ей больше идёт. И это причина того, что она ни разу не устаёт цокать каблуками по асфальту в +30 и -20, совершенно не думая выбираться из этого колеса, крутящегося все быстрее.
Это возраст, когда времени хватает на все, кроме вопроса "Зачем?"
Зачем мне бежать и прыгать выше других голов? Зачем мне столько, я же всего не съем? Не заберу, не спрячу, зря трачу только силы.
Милая, крути колесо быстрей, тебя нагоняет секундная, самая медленная из всех, беги скорей...
Вот он, конец дистанции, твой пьедестал, медаль...
Но ты по привычке проносишься мимо финиша, стремглав убегая вдаль.