Над тонкой двёркою резной
Тесьма.
За ней, в тиши уже ночной,
Инь Ма.
Кувшины горлышком пустым
Свистят.
Лампады, отсветом густым,
Дымят...
Инь Ма за книгою, привстав,
Но нет! -
Письмо, глазами расчитав,
В ответ
Глядит на стену и на меч,
Дрожит.
И шёлк от нежных её плеч -
Бежит.
Уже над двёркою резной
Восход.
И тень Инь Мы плывёт: луной!
На сход...