Ты стоишь наяву у обрыва,
Руки вскинув,
Зажмурив глаза.
Ждёшь толчка.
Или ветра порыва.
Где-то сверху бушует гроза,
А в наушниках – музыка Грига.
За душой, как всегда – ни гроша.
Кто бы крикнул, да некому:
– Прыгай!
Потому и стоишь…
Не дыша.