Мой богатейший город уничтожен,
И некому заплакать от бессилья.
А крысолов ведёт созданий Божьих,
Я не могу ловить его за крылья.
И, прячась между музыкой и словом…
Подуй – пройдёт.
Поплюй – не приключится.
...я ухожу за флейтой крысолова,
и нам обоим страшно оступиться.
За ним следы чернеют, словно раны,
и отступить, и оглянуться страшно,
за ним сожжённые мосты и страны,
среди развалин –
соляные башни,
а вдоль дороги –
вехи соляные –
куда-то ввысь протянуты ладони.
Им нет числа!
Но не боюсь, отныне
я не отказываюсь от погони…
- Я не боюсь грядущего…
- Я тоже…
Мы тему цели навсегда закрыли.
Он с каждым шагом всё мрачней и строже,
я не могу ловить его за крылья.