Однажды остановишься в пути,
Посмотришь вдаль, и серый горизонт
Шепнет тебе: «Какой спешить резон?
Не надо больше в эту даль идти».
Но ты считаешь новые шаги
И топчешь пыль нехоженых дорог,
Хотя давно остановиться б мог
И повторений не считать круги.
Ты так боишься не успеть туда,
Где бродит твой единственный закат,
Который подытожит цепь утрат
И заберет отсюда навсегда?
Идешь вперед, не думая о том,
Что остается позади тебя.
Там время на мгновения дробя,
Листает осень бесконечный том.
В сезонной книге лишь одна строка
Тебе посвящена, и что с того?
Песком ты станешь, небом ли, травой,
Дождем, которым полнится река?
И неизвестно, добредешь ли ты,
Туда, куда без устали шагал?
Пока дорогу чувствует нога,
Спасаешься ходьбой от пустоты.