Считаю вереницы я часов,
прошедших в не гуляниях с тобою,
и тот объем не высказанных слов,
о коих не узнала под луною.
Я сплю, но просыпаюсь от того,
что чувствую прицельный взгляд затылком
двух глаз, но рядом никого,
кто мог бы разглагольствовать о пылком
том чувстве, что способно глубиной
соперничать со впадиной известной,
том чувстве, что своею остротой
способно сделать драму интересной.
Но даже и отсутствием своим
ты также продолжаешь быть объектом,
вернее, адресатом моих зим,
сама, при том, не ведая об этом.
Ты точка в заключении прямой,
основа для платоновской идеи.
Ты прячешься за каждою строкой,
не зная о своей исконной цели.
Ты призраком являешься ко мне,
стоишь сейчас, быть может, за спиною.
И солнечным лучом ты по стене
гуляешь днем в обнимку с тишиною.
Когда иду по улицам домой,
что в летний зной, что в пушкинскую осень,
узнаю по шуршанию листвой,
что где-то рядом счастье мое носит.
1-2.02.2016