Иду по звёздной целине,
стучу в ворота.
Калитку отпирает мне
крылатый кто-то.
По облакам бредём вдвоём –
по манной каше,
ныряем в радужный проём:
— Смотрите – ваши?
Чудны небесные дела!
Я очень рада,
что выдумкой печаль была,
и смерть – неправдой.
Могу дотронуться рукой
до папы с мамой,
до всех, о ком за упокой
молилась в храме.
В саду накрыли стол для нас,
пьём чай с лимоном.
Звенит и жалуется джаз
негромким фоном.
Беседы о простом текут,
не о высоком.
Смеёмся, плачем. Слёзы тут
мгновенно сохнут.
... Проснулись пять привычных чувств,
служить желая.
Я до небес не достучусь,
пока живая.
Но сами небеса ко мне
во снах стучатся,
и с каждым годом всё больней,
всё чаще, чаще…