Я в этот день не пойду на войну…
Просто на поле широком усну,
Прикрыв полстраны кулачищами.
***
Не лезьте в душу, дураки,
Она, как отчина, безмерна.
Там в роще детства родники
И первый поцелуй неверной.
Там в пашне тонет Святогор,
Там через реку едет грека –
Через растянутый простор
От дурака до человека.
(Игорь Тюленев)
В моей душе совсем не хлам,
В ней перезвоны благовеста.
Чего в ней делать дуракам? –
Им всё равно не хватит места.
Она без края и конца,
И в ней десница Кузнецова,
Что пил из черепа отца.
Там череп тот, даю вам слово.
В ней прёт орда со всех сторон.
Вон грек, что ехал через реку,
И та река седых времён,
И злющий рак, что цапнул греку.
В ней печь, и с мясом пироги,
И плуг, и старая подкова,
И лапоть, кажется, Вольги,
И даже кисти Васнецова,
И подо льдом утопший швед.
Весь мой багаж кому доверить?
Наверно, я такой поэт,
Каких аршином не измерить.
Дыхну – и скатится орда,
Завистник зреет, что тут скажешь!
Такой простор во мне, когда
Расстелешь карту и приляжешь.
Раскинешься на карте весь,
Всё втиснул в душу без сомненья,
А в ней то колики, то резь –
Не лопнула б от растяженья.