Обиженными жить невмоготу,
И выстроилась очередь к поэту,
И он окажет всем услугу ту,
И не попросит ничего за это.
Вы, съевши за столом последний блин,
Обиженным звоните в воскресенье,
Вы клин, которым вышибают клин,
Как Николай Рубцов или Есенин.
Поэт ни перед кем не виноват,
И будет он у всех просить прощенья,
А за столом сидит какой-то гад,
За этим наблюдая с отвращеньем.
И этот гад включает дурака,
И оттого прощения не просит,
Что жизнь его прекрасна и легка
И очень плавно переходит в осень.
Он знает, что попросят за него,
Так повелось, мои вы дорогие,
Не понимая только одного:
Прощенья просят люди не такие.
«Прощенье мне и аз его воздам», -
Сказала раз Цветаева Марина,
А то, что умерла не по годам,
Обиженно лишь посмотрели в спину.