Стою я в зале для прилетов
И размышляю о своем.
Как вдруг: идут из самолета
В спортивной форме и с ружьем.
Идут так грустно, так уныло,
Так горько смотрят, говорят.
«Да что ж за горе вас сломило?!» -
Сказал я, гляда на ребят.
«Еще бы кто-то был доволен», -
Раздался голос за спиной, -
«Зачем летали в Холменколлен?
Поиздеваться над страной?»
Пошел я к грустненьким поближе.
«Неповезло!» - один бубнил.
Про плохо смазанные лыжи
Второй, насупившись, твердил.
«А мы победы и не ждали!
Там климат сложный и Фуркад!»
«Кроты, и те б точней стреляли,
Немудрено, что без наград…»
«Да это все Бьерндален старый
Песком посыпал трассу, гад!»
«Ох, хоть бы допинг комиссары
Не отыскали милдронад…»
Все мал по мало поутихли,
Один лишь на язык был слаб:
«Во всем виновен Вольфганг Пихлер!»
Блабла бла бла блабла блабла.
Смешной до колик и крикливый,
Ушел в конце концов и он.
Ввернув словцо про наше пиво
И передачу «Биатлон…»
«Наверно, сложно было хуже», -
Сказал я, глядя грустным в след.
Печально, что за этот ужас
Не понесет никто ответ.