Кто не писал, тот не поймёт,
Как тяжек рифмоплёта труд.
Душа стремглав идёт на взлёт,
А мысли очень любят блуд.
Ни днём, ни ночью нет покоя,
Ни – отпуска, ни – выходных.
Кто проходил через такое,
Тому знаком удар под дых.
Когда нет сил на вдох и выдох,
Давно забыт обед и сон,
И, рад бы зреть в тоннеле выход,
Да, мысли, жаль, – не в унисон.
Ну, вот же, кажется, – «оно»!
Но – улетело безвозвратно.
И – крутишь ролик, как в кино,
Один и тот же, многократно.
Когда нисходит благодать,
И Бог рукой ведёт по строчке
(А Он умеет даровать –
От первой буквы и до точки),
Тогда рождаются стихи,
Что так достойны восхищения,
Легко ложатся, как штрихи,
А ты, – как после причащения!