Жил в Крыму Скелет Скелетыч,
был он сух и неказист,
обожал жевать конфеты
и смеялся как артист.
Был он милым человеком,
помер тихо, от тоски
в день, когда горячим летом
солнце плавило мозги.
У Скелета в келье скромной,
в глубине пещеры темной
стол, старинный телефон,
что к сети не подключён,
пожелтевшая газета,
рыжий абажур без света.
Люди, думаю, не врут -
все скелеты так живут.
"Здравствуйте, Скелет Скелетыч!" -
говорил он сам себе,
сам с собой играл в секреты,
сам себя будил во сне,
песни пел порой ночною
и на выступе скалы
красовался под луною
черепками головы.
У Скелета в целом мире
ни в пещере, ни в квартире
не было живой души,
век сиди - стихи пиши!
Не было родных, знакомых,
только карточки в альбомах.
Люди, думаю, не врут -
все скелеты так живут.
Как то раз Скелет Скелетыч
был печален и угрюм,
взял полтавские штиблеты,
вынул харьковский костюм,
снял соломенную шляпу,
трость, перчатки и очки,
всё напялил и куда-то
навсегда исчез в ночи.
Может, он стоит в музее,
продал кости ни за грош?
Кто не пашет и не сеет,
что с него ещё возьмёшь?
Он - не мумия в пустыне,
про него не скажут: «Ах!».
Он навек забыт отныне
в человеческих мозгах.
Он рассеялся по свету,
Что ещё дано скелету?
Люди, думаю, не врут -
все когда-нибудь уйдут.