Стихи наружу, хоть и гложет проза.
Есть свой баланс: я в жизни то один,
то с кем-то близким, значит, "передоза"
мне не грозит. Хоть я не господин,
но и не раб - на каторге у рифмы,
у муз, и по макушку - у любви,
порою, растеряв и слог и ритмы,
я чувствую, что в творчестве завис.
Но я не кисну. Даже в непогоду
хочу тепла и света. Смех и грех(!):
хочу опять растасовать колоду,
раскинув на любовь и на успех...
На улице зима, а в сердце лето,
под грудью осень, а в глазах весна.
Наверное, так надо для поэта:
чтоб лёд и пламя, солнце и луна.
И осень не пугает листопадом,
с ветрами, хлябью всё опять "не так"...
И скоро я от игровых площадок,
от армии, работы, от зевак,
от грампластинок, от компактных дисков,
от стен бездушных, сплетен, сквозняков,
уйду... Но мне не жаль. Без риска
я не прожил бы. Просто я таков.
Семью жалею, дружбу, анекдоты,
стихи терять не хочется, друзей,
пусть даже откровенных идиотов
и тех, кто был хоть чуточку мудрей.
Я тут подумал, почесав затылок,
не очень усложнёно, о простом:
хочу к родне, к друзьям, а не к могилам
и лучше задержусь здесь лет на сто...