Пролетая по маршруту Улисса,
я ищу в толпе знакомые лица,
но уверен, что опять будут сниться
твои чуть зеленоватые глаза...
Я листаю за страницей страницу,
моё сердце бьется раненной птицей.
Это как же надо было влюбиться,
чтобы напрочь отказали тормоза...
Знаю, ждешь меня в далекой столице,
между нами и моря, и границы,
и о встрече новой хочется молиться,
на Сан Патрика взирая образа...
А в садах уже азалия вянет,
твои снимки мельтешат на экране...
Приложить тебя бы пластырем к ране,
но, увы, никак нам нельзя...