Любовь идёт на костылях
и не мечтает быть свободной.
Она по роли новомодной
роняет грёзы впопыхах.
Нет сил, а всё она спешит,
своё лицо теряя в гонках,
и редко доброму спросонку
свой шаг навстречу совершит.
Всё будет ждать-перебирать
и вновь искать, легко теряя
уют надуманного рая,
своих друзей не чая знать.
А рядом, в радугу сходясь,
ей бриз и вёдро обещают
иные струны, что не знают,
как жить, взаимно не трудясь.