Мне бы писать истории о нас,
Пусть даже "нас" не существует в мире.
Все это уже было сотни раз.
В холодной и темнеющей квартире
Мешает кто-то крепкий алкоголь,
Углы им сглаживая, словно в море
Вода ласкает стекла. Пряча боль,
Там кто-то воздвигает стену горя,
В которой двери нет, чтоб постучать:
До горизонта только серый камень,
Вокруг лежит на всем времен печать -
Слетает с губ бессмысленное "Amen".
Искал он истину - нашел мигрень,
Глаза до дна чернеют беспросветно.
На тонкие листки ложится тень -
Светлеет небо и горит рассветом.
Он выживет - он выживал всегда,
Такие правила: без исключений.
Сам виноват, что он попал сюда.
Бывает жизнь безумней сновидений.