Он говорит так много фраз.
Наверно, сказочный рассказ…
Но ей не слышно ничего.
И это мука для него.
Он говорит легко и в цвете,
Как мастера всё ведают в газете.
Но ей не слышно этих букв.
И это боль ему, недуг.
Он говорит, горя словами,
О чем не пишет даже Мураками.
Но голос ей не слышен впредь.
И он боится помрачнеть.
Он говорит лучами Бога
Слова и фразы много, очень много…
И всё она берет с собой.
Ведь станет он потом немой.
Она не скажет пару фраз.
Быть может, в мыслях; не сейчас.
Лишь шепчет сквозь застывший зной:
« Не плачь о нас, любимый мой».