Редкий поэт не пометил осень своими стихами.
Я попытался представить, что могла бы она думать
о поэтах и поэзии, если бы судила по излюбленным стихотворным клише?
Осень, горбясь, бредёт по раскисшим аллеям,
Выдирая едва башмаки из елея.
Да, похоже, елей позабористей клея.
Поналили поэты здесь, рифм не жалея.
Джихаддистов смелее, котёнка милее,
В помыслах неземнее кометы Галлея,
Бультерьера позлее к другим слезолеям.
Наваяли, мечты о бессмертье лелея,
Про тоску, одиночество, дождь... Дуралеи.
Всё сочувствия ищут..Зима б поскорее...
Осень думала, медленно сатанея.
Где-то ж жизнь.. Где-то: "Танки! Пошёл с аппарели!"
А что здесь? Менестрели, да трели свирели,
Бесконечные стоны по вешней капели..
Ну, хоть, в рейтингах все там в своих преуспели..
Журавли, как назло, все на юг улетели,
С клёнов листья багряным десантом слетели...
Пустота.. Тишина.. Предисловье к метели..
Вон пичуги на ели..присели.. поели...
Ох, добраться бы мне, наконец, до постели...
Блин, поэты как черви в печёнке засели...
Слов не хватит сказать, как они надоели.
Что, не хочется верить? Враньё? Неужели?