* * *
Ничего на свете неважно, кроме
Правильной музыки о тебе,
Когда она спит в течении крови,
Пускай почувствует, что в тепле.
Но кровь остановится, кровь угаснет,
Кровь остынет, а смерти нет.
Извивается музыка будто праздник,
Иглы ее будоражат свет.