Казалось, сердцу уже не биться, ведь мир разрушился на глазах. Но ты стоишь, примеряешь лица, а где-то сзади гудит вокзал, снуют старушки с остывшей снедью, таксисты дёргают за рукав.
А ты стоишь, как пришелец с неба и смотришь снизу на облака. И всё внутри тебя полыхает. А ты стоишь и хватаешь ртом холодный воздух под облаками - и наполняешься высотой. Такой хрустальной, что страшно дрогнуть. Такой бодрящей, что не взлететь - почти кощунство. Ты прям и согнут: ты покоряешься высоте.
И всё, что было, уже не важно: пространство/время/её "прощай". Ты - словно рыцарь высокой башни, до дна испивший свою печаль - без сожалений и заморочек. И всё, что будет, - уже не с ней.
И сам ты - словно большая точка, пером поставленная на снег.