О себе

               
               


Долго не писал, но нынче Муза
Машет мне трепещущим крылом.
Мыслям в голове не быть обузой -
Лягут на бумагу под пером.


Книга судеб - как ее достать,
Где узнать ответ на все вопросы.
Мы друг-друга не хотим понять,
Даже если нас об этом просят.


Я понять меня вас не прошу-
Сам себя подчас не понимаю,
Но когда мне плохо - я пишу,
Прозу жизни в стих переплавляя.


Если  радость в сердце вдруг войдет -
- За плечами крылья вырастают.
Снова прозу рифма перебъет.
Отчего со мною так бывает?


И, слагая стих свой неумелый,
Вновь пишу, хотя слегка устал,
Темное сменив полоской белой,
Ведь и светлого немало в жизни знал.


Строил дом, добра немного нажил,
Сад садил и сына воспитал,
Хоть судьба давала не однажды
Больший шанс - его я не поймал.

Тот поймет, другой поймет превратно,
Ну а третий скажет - ерунда.
Жаль одно, что не вернуть обратно
Лучшие прошедшие года.

Я не много в жизни испытал,
Но, поверьте, кое-что увидел.
Иногда, увы, и сам страдал.
Каюсь, если вдруг кого обидел!