Так в чем мой грех? За что мне это?
Быть мужем, женщины - поэта.
Ведь я, совсем простой мужик,
К словам красивым не привык.
А тут, поэзия - куплеты,
Друзья, поклонники, поэты,
Цветы – три вазы ровно вряд,
Не мной подарены, стоят.
Я б с удовольствием разбил,
Но, не такой уж я дебил…
К жене претензий в общем нет.
Пусть сочиняет свой куплет.
Она же, «баба –хоть куда!»
На кухне вкусная еда!
Хотя… случается порой,
То пересолит – волком вой,
То соль забудет положить,
И с этим, как – то надо жить…
А я простой, простой мужик,
К речам высоким не привык,
А тут, Поэзия – Сонеты,
Стихи, поклонники, Поэты…