Ты ломалась на сцене, как дерева прут,
Перед лицом сгорала во сто крат.
Из тебя б вино ничего, зрел виноград,
Пригубя глазами только и жрут...
Ты при свете лучей, как изумруд,
Башлевый камень без ценной оправы,
В нем лишь аристократы увидят толк,
Для них ты в виде острой приправы.
Выбрав тебя они тысячу раз
Еще окажутся правы...
Вытирала рукой, бежал рекою пот,
Краснела, бледнела, лицо меняло окрас.
Твои фразы—этюды еще б услышать зараз,
Слух в восторге от этих лепот...
Твою милость за сценой б расцеловать,
Из родинок на теле составить кроссворд,
Мог бы до утра с тобой вокровать,
Забираясь на корабля борт.
Я все стихи мира б тебе посвятил,
Душу за безценок за радость б продал.
Мне не хватило б до зрелости сил,
Без тебя брести по бродам.