Улетела радость от меня,
шутовским бубенчиком звеня,
в ледяной лазури прочертив
разбитной свингующий мотив.
Как её, шалаву, удержать?
Ни в капкан, ни в сети не поймать.
Разве детским марлевым сачком —
против солнца крадучись бочком?
Только что получишь ты — пыльцу?
Помаванье крыльев по лицу?
Или сохлый трупик за стеклом,
объяснённый мёртвым языком?
Хрупкая Психея, птичья снедь,
ты не знаешь, что такое смерть,
карнавал твоих метаморфоз
делает бессмысленным вопрос —
что там, за границей бытия,
мир мне снится — или миру я,
улетело тело или дух,
звук иссяк иль притупился слух…
Тишина бывает так нежна,
что и радость будто не нужна.
Смолк её дурацкий хохоток —
и остался мятный холодок.
--
22 марта 2016