Не важно, что было правдой,
насмешник ковёрный, рыжий.
Ты знаешь, я очень рада,
что где-то ты ходишь, дышишь.
Забуду листать страницы,
незряче уткнувшись в строчку.
На ветке сидит синица –
ей холодно, но не очень.
А я замерзаю страшно,
космически, запредельно.
Февраль в холода окрашен
морозной тоской метельной.
Пусть жалость солёной каплей
уйдёт сквозь листок бумажный.
А ты… Будь здоров! Не кашляй!
Ведь прочее всё не важно.
Ведь прочее всё случится
со мною когда-то, где-то…
И ноет, как в дождь ключица,
душа от тоски по лету.
Не важно, что было правдой,
но верю, что было - важно.
И мне даже знать не надо,
вернёшься ли ты однажды.
Случайность закономернее,
И путь обходной короче.
Ну, что - через звёзды к терниям?
Случайно, поодиночке…