Восхождение, бред,
озарение, мука…
Копошится поэт,
как весенняя муха.
Сколько ила, трухи,
чтобы ниткою – жемчуг.
Это только стихи –
и ни больше, ни меньше.
Так простудная дрожь
пробегает по коже.
Подлечись, подытожь
и живи, если сможешь…
И пиши, и страдай
среди мелкого сора.
У поэта страда,
как везенье у вора, -
пара строчек лихих.
Есть ли правда, скажи, в них?
Это только стихи
и немножечко – жизни.
Правда - меньше блохи.
Вы поэту не верьте -
это только стихи
и немножечко – смерти…