Почему, в расцвете лет
Не просвета, ни пробела?
Есть мечты, а планов нет.
Есть слова, но нет им дела.
Не слова, это булыжники,
Что ворочаешь, как гири.
Все они мои сподвижники,
Но все они, чьими-то были.
Эту память, словно снегом
Легкой грустью занесло,
Радости летящей следом
Не влететь в закрытое окно.
Эта радость сквозь слезы,
Это горе мое сквозь смех,
Это жизнь моя, а не грезы,
Это веха из миллионов вех.
Я об этом не думал. И ранее,
Что-то в жизни пытался решать,
Но от этого я, более или менее,
Не стал свою жизнь понимать.