Возьмёт писатель новый лист,
Готовится писать роман.
Пред всеми он душою чист,
Забыв про ложь или обман.
Закрыл глаза , понёсся вдаль.
Туда, где бродит вдохновение ,
Где была изгнана печаль,
Где видит он своё виденье.
Тот тонкий стан, глаза чернее ночи.
Улыбка в сердце растопила лёд .
И он бредёт дорогой многоточий,
Идёт за той, которая зовёт.
И вот работа закипела ,
Роман уже он дописал.
И если раньше душа пела,
То теперь он угасал .
Влюбился он в свою мечту,
Скучал,томился ,ночью звал.
Впервые повстречал он ту,
Которую полжизни ждал .
Свиданья на страницах книг,
И ночью жаркие признания .
Кричал :" остановись же миг" ,
Но получал лишь расставания .
Работа сделала, ушла любовь .
Лежит роман на полке и пылится.
Что было, не вернётся вновь.
Тот сон уже не повторится.
Стояла свечка на столе,
Как его сердце полыхала,
Светила в беспроглядной тьме,
Но от тоски светить устала .