Серебряная ложка в стакане тихо спит,
Вагон, слегка качаясь, за горизонт спешит.
Стучат колеса мерно, стрекочут провода,
А за окном как лица, мелькают города.
В купе, что слева – тихо, а справа – голоса,
И стелется дорога, как жизни полоса.
Белье крахмалом дышит, усталый льется свет,
А тем для разговора и не было, и нет.
Одно желанье – молча взирать сквозь пыль стекла,
И возле губ устало морщинка прилегла.
Куда ведет дорога, куда летит состав?
Пожму плечами только, да и вздохну, устав…