Я только юный богослов
С душой, трепещущей, как птаха.
Я знаю, скоро встречусь с плахой,
Затылок мой всегда готов
Принять удар. Дающей дланью
Раскрылось солнце над Парижем.
Я гол, избит, но не унижен —
Мой Дух к нему несется ланью.
И красный крест на белой рясе,
Как будто кровь в священной чаше,
Мне шепчет: "Смерти сон не страшен,
Он полон музыки и красок.
Ты умираешь за спасенье,
За братьев, за святые земли.
Кем быть хотел ты? Уж не тем ли,
Кто славе предпочел мученье
Во имя истины и Бога?".
И я не закрываю глаз.
Мне видится в последний раз
В лучах знакомая дорога.