Шлёпает Март по лужам беспечно,
песни поёт про туман,
ноги промокли, голос простужен --
но загулял атаман...
Тянется к солнцу, ловя поцелуи,
гладит макушки берёз...
Пьяный от счастья, радостный, суетный,
почву готовит для грёз!
Он, как мужчина в возрасте зрелом,
вдруг сам себя приобрёл.
Вырвал себя из домашнего плена,
стал он отчаянным, мудрым и смелым!
Пишет по небу синему мелом:
счастье Весной я нашёл!