Потому что, подлую, люблю!

               
Закружились звёзды, заспешили,
месяц, что каноэ без весла,
сам себя спрошу: поэт я или
стихотворец, коим несть числа?
Думаю, поэт.  Не очень громкий.
Как валторна, скажем, иль гобой.
Целый день шумит у самой кромки
ялтинского берега прибой.
Если сильно грешен – слёзно каюсь,
если жизнь подла – зачем скрывать:
я глагольной рифмы не чураюсь,
чтобы миг летящий передать.
И на скальный мыс, придя с рассветом,
поплавок, пуская по волне,
я себя считаю не поэтом,
а самой природою вполне…
Воздух песнопения вдыхаю,
то лелею строки, то гублю:
жизнь как жизнь – и я её не хаю,
потому что, подлую, люблю.
Потому что в этот миг в аорте
бешено пульсируют стихи,
и меня, пожалуйста, увольте
от прикрас и прочей чепухи.
Потому что мне, как перед ломкой
наркоману, хоть стони, хоть вой…
Волны разбиваются о кромку
ялтинской черты береговой…