Вчера по солнечным полянам,
готовым к песням и цветам,
мороз ударил окаянный,
а завтра с чистого листа
весна начнет свою работу,
неотвратимо, жадно, зло,
луга раскиснут, как болото,
там, где сейчас белым-бело.
Ты пожалеешь лишь минуту
о твердой, хрусткой чистоте,
чтоб, сбросив призрачные путы,
над грязью сохнущей взлететь.